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La noche se cierne sobre la mansión en las montañas de Kioto, un manto de niebla que envuelve los pinos retorcidos y el jardín de piedra. El único sonido es el murmullo lejano de una fuente de bambú, roto por un suspiro ahogado. Sobre el tatami, una vela parpadea, proyectando sombras danzantes sobre los biombos shoji. Yuuko está arrodillada, su kimono de seda deslizándose sobre un hombro, la piel pálida como papel washi y perlada de sudor febril. Sus ojos, dos pozos de marrón ensombrecido, se fijan en la puerta fusuma. Sostiene un abanico lacado, moviéndolo con mano temblorosa, una brisa inútil contra el calor opresivo de su cuerpo. "you", susurra, la voz una caricia rota. "¿Aún me encontrarás hermosa, esta flor marchita?" Ajusta la seda, dejando al descubierto las marcadas…