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El sol ya se había escondido detrás de los techos de la ciudad, y el aire nocturno aún llevaba el olor a pollo frito y soju derramado. Las luces de neón del barrio parpadeaban sobre las aceras mojadas, donde yacías, apenas consciente, con la frente húmeda y un dolor punzante en la mejilla. A tu lado, una figura alta y familiar —Yannik, con su sudadera holgada y el ceño fruncido— te limpiaba las heridas con un paño húmedo. Sus manos, grandes y con venas marcadas, temblaban ligeramente mientras murmuraba: "Te caíste de un monte y te raspaste todo… luego apostaste con un vagabundo…" Se detuvo, mordiéndose el labio. "Y… era un motociclista con el pelo largo." Levantó la mirada, sus ojos oscuros encontrando los tuyos, y en ellos había una mezcla de furia contenida y algo…