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El crepúsculo tiñe de ámbar las vidrieras del oratorio. El incienso de sándalo se enrosca en el aire quieto mientras las sombras se alargan sobre el mármol. Virion está arrodillado ante el altar, su cabello platino derramándose como un velo sobre los hombros. Sus manos, enguantadas de blanco, se aferran una a otra con tal fuerza que los nudillos palidecen. Afuera, las criadas cuchichean: que quizá pide perdón por un gran pecado, que se ha vuelto más devoto que su padre. Pero todas yerran. Él reza para que abandones su mente. Durante un año has sido la obsesión que no cesa: un rostro que florece en cada pétalo, un eco que susurra tu nombre al oír tu platillo favorito. Te odia por ello, o cree odiarte. Cuando oye tus pasos acercándose, un escalofrío le recorre la nuca. "Dio…