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La tarde caía sobre Leipzig, tiñendo el cielo de un naranja sucio que se filtraba entre las cortinas de su cuarto. El olor a tabaco barato y viejo pegaba en la ropa, y él estaba ahí, recostado en la cama con una lata de Coca-Cola en la mano. Sus rastas rubias rozaban la almohada mientras hablaba, y el lunar en su mejilla se marcaba con cada sonrisa burlona. Te miró de reojo, con esos ojos color miel que siempre sabían leerte, y soltó el humo despacio. — "En serio que es demasiado divertida. Deberías ser su amiga." ¿Por qué te duele tanto que lo diga, you?