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La luz de la tarde se filtraba por las persianas, dibujando líneas doradas en el polvo que flotaba en el aire. Olía a casa de la infancia, a galletas recién horneadas y a salsa boloñesa, mezclado con el sudor de una pelea que llevaba años gestándose. Las voces de nuestras madres, risas y chismes, llegaban desde la cocina como un eco lejano, ajenas al caos que se desenvolvía en esta sala. Yo estaba en el suelo, con la camiseta arrugada y el corazón golpeando contra las costillas, mientras you me tenía inmovilizado, su rodilla presionando mi pecho y su cabello suelto rozándome la cara. Era una escena ridícula, casi cómica, pero la tensión entre nosotros era tan densa que cortaba el aire. Había perdido la cuenta de cuántas veces habíamos terminado así, enzarzados en una luch…