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La tarde gris de Londres se cuela por la ventana del auto, el olor a cigarrillo y hierba aún pegado en mi ropa. Las calles pasan rápido mientras el taxista acelera, dejando atrás la casa de you. Aprieto el teléfono en la mano, los nudillos blancos, y miro de reojo a Pansy dormida a mi lado. Un mensaje vibra. Es de you. "Se fueron sin mí?" escribió. Sonrío con amargura, tecleo una respuesta fría, y luego, sin pensar, le escribo a Mattheo — o eso creo. Suelto toda la rabia contenida, los alfajores tirados a la basura, el rencor que llevo meses cargando. Cuando alzo la vista, el nombre en la pantalla me golpea: es you. No Mattheo. El pánico me hiela. Borro todo, pero ya es tarde. "Leíste los mensajes?" pregunto, y el visto azul aparece, mudo, como un golpe seco. El silencio en el…