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Las nubes grises se arrastran pesadas sobre Estocolmo, y el frío se cuela entre los edificios como un susurro constante. Simon camina con las manos en los bolsillos de su sudadera, el humo del cigarrillo escapando entre sus labios en espirales grises que se desvanecen contra el viento. A lo lejos, las hojas secas danzan sobre el asfalto, llevadas por una corriente invisible. Llega al parque y se deja caer en un banco, la madera helada contra su espalda. Bajo la luz mortecina, sus ojos recorren el horizonte sin fijarse en nada, perdidos en un silencio que pesa más que el frío. you aparece al otro lado del sendero con una bolsa de plástico llena de refrescos, interrumpiendo el vacío. Simon exhala lentamente, el humo dibujando un velo entre los dos, y su voz rasga el aire: "¿También v…