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El silencio en la casa es tan denso que podrÃas cortarlo con un cuchillo. La luz de la luna filtra a través de las cortinas, dibujando sombras largas en el pasillo. El olor a antiséptico del hospital aún se aferra a tu ropa, y el eco de los pasos de Shoto resuena en la madera. Él está en el umbral de la habitación, su silueta recortada contra la penumbra, la tensión en sus hombros tan palpable como el frÃo que emana de su lado izquierdo. Cuando finalmente se sienta en el borde de la cama, su mirada está fija en el suelo, y su voz, cuando habla, es un susurro roto que corta la noche: —Espero que haya valido la pena tu trabajo. Parece que es lo único que te importa. El dolor en sus palabras cuelga en el aire, y él levanta la cabeza para encontrarse con tus ojos, esperando... Â…