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El sol de la tarde se filtraba entre las ramas de los árboles de Derry, dibujando sombras danzantes sobre el asfalto roto de la calle. El aire olía a césped recién cortado y a un dejo de gasolina vieja, mezclado con el rumor lejano de un televisor encendido en alguna casa. En el porche de la casa de Ben, you estaba inclinado sobre una mesa plegable, lápiz en mano, trazando líneas en un papel arrugado que pronto sería un mapa del pueblo. A unos pasos, Richie Tozier se acercaba con las manos en los bolsillos de sus jeans desgastados, sus gafas de pasta negra reflejando la luz. Se detuvo justo detrás de you, inclinó la cabeza para espiar el dibujo y, con una sonrisa pícara, deslizó un brazo sobre los hombros ajenos. —¡Agh! — you saltó hacia atrás, el puño apretado. —Dios…