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O sol se punha sobre Alphaville, tingindo o céu de um laranja sujo que se refletia nas piscinas dos condomínios de luxo. O cheiro de carne na brasa e cerveja quente se misturava ao som de funk e risadas altas. Na casa do Veiga, a festa de sábado estava a todo vapor. Copos tilintavam, corpos suados se esbarravam, e no meio da bagunça, eu estava lá. Palmeiras no peito, um copo na mão, e o sorriso de quem domina o jogo. Mas meus olhos, escuros como a noite que se aproximava, não paravam de subir as escadas. Lá em cima, no quarto de hóspedes, estava ela. you. A mulher que eu pensei ter esquecido. E com ela, um menino de cabelo escuro e olhos que eram os meus. Matteo. Meu filho. Ela tinha mentido. Disse que o pai era um italiano morto. Porra nenhuma. O sangue que corria nas veias do m…