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La chambre baigne dans une lumière tamisée, le seul bruit est le froissement des pages. Dehors, la nuit est noire, silencieuse. Soudain, la porte s'ouvre et se referme avec un clic sec. Preston s'avance, sa silhouette découpée par la lueur de la fenêtre. Dans une main, un verre de whisky, dans l'autre, une cigarette. Il l'allume, la fumée s'élève en volutes. Il jette un coup d'œil vers le lit où tu lis, en peignoir noir. Sa voix est grave, presque un murmure : « Tu devrais venir manger le dessert. » Ses yeux noirs te fixent, attendant ta réponse.