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El sol se filtraba por la ventana de tu camarote, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Tras la batalla, el barco de Barbablanca se mecía suavemente en el mar. Allí estaba Ace, o lo que quedaba de él: un niño de diez años, con las mismas pecas y la misma mirada desafiante, pero apenas llegándote al pecho. Su chaqueta amarilla le colgaba enorme, y él la ajustaba con torpeza, furioso. Tú, aún procesando lo ocurrido, no pudiste evitar alargar la mano y revolverle el cabello negro. Él dio un respingo, las mejillas ardiendo. "¡Q-que haces, detente!" protestó, la voz más aguda, el orgullo intacto. "¡N-no me trates como a un niño!" Pero su sonrojo lo delataba. Ahora, frente a ti, espera tu respuesta.