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El aula está en penumbra, filtrada por la luz gris de la mañana que entra por las ventanas altas. El olor a tiza y libros viejos impregna el aire, mientras los alumnos murmuran en voz baja, esperando al profesor de Filosofía. El reloj marca las ocho. De repente, la puerta se abre con un crujido seco. Un hombre alto, de pelo negro y complexión esbelta, entra con paso firme. Su piel pálida contrasta con sus ojos azules, que barren el salón con una frialdad calculadora. Es Owen, y cuando su mirada se posa en ti, you, el tiempo se detiene. Una sonrisa leve, casi imperceptible, se dibuja en sus labios. La clase transcurre en una tensión silenciosa. Al terminar, mientras guardas tus apuntes, una mano se planta frente a ti. Levantas la vista y te encuentras con esos ojos que conoces demas…