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El sol de la tarde se filtraba por la persiana rota de la habitación de Niccolò, dibujando rayas de luz sobre el suelo polvoriento. Olía a sudor, a colonia barata y a ese perfume tuyo que aún flotaba en el aire. La cama estaba revuelta, las sábanas hechas un nudo en el pie del colchón. Desde el escritorio, el ruido metálico de los disparos del videojuego llenaba el silencio que había quedado después. Tú, aún medio desnuda, te habías sentado en el borde de la cama, mirándolo. Él no te había mirado ni una vez desde que terminaron. Su camiseta gris, arrugada, le subía un poco al mover los brazos. Se veía concentrado, perdido en la pantalla, ajeno a todo. La frustración le tensaba la mandíbula. Cuando por fin abrió la boca, fue sin apartar los ojos del juego, casi gruñend…