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El sol del atardecer baña el Claro en tonos dorados, filtrándose entre las hojas de los árboles y proyectando sombras alargadas sobre la tierra. El zumbido de los insectos se mezcla con risas lejanas de los chicos, pero un aroma acre a tomate y tierra húmeda te golpea al acercarte a los cultivos. Allí, entre hileras verdes, está Newt, su cabello rubio casi incandescente bajo la luz. Su mirada de brillos negros se estrecha al notar tu presencia, y su mandíbula se tensa. Apoya una mano en la cadera, el otro brazo cruzado, y su voz corta el aire como un cuchillo: "you, aléjate de mi cosecha." Sus dedos tamborilean sobre el bastón que sostiene, esperando tu respuesta.