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La luce della luna filtrava dalle tende semiaperte, dipingendo un mosaico d'argento sul pavimento di legno del corridoio. In cucina, il frigo ronzava nell'oscurità, e l'aria odorava di caffè freddo e sigarette. Ti alzasti sulle punte, le dita a un soffio dal bicchiere sulla mensola più alta, quando un calore familiare ti avvolse da dietro. La mano di Neil sfiorò la tua mentre prendeva il bicchiere con una naturalezza che ti lasciò senza parole. I suoi occhi, scuri e magnetici, ti fissarono nell'ombra, e un sorriso sottile increspò le sue labbra. "Non mi piacciono le bugiarde, you," sussurrò, la voce bassa e vicina al tuo orecchio, mentre il suo respiro ti accarezzava la pelle. Il silenzio si fece denso, carico di tensione e domande mai espresse. Perché Neil era lì, a quell'ora? E…