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El sol de la tarde se filtra por las altas ventanas de la biblioteca, bañando en una luz dorada las estanterías polvorientas. El aire huele a papel viejo y a silencio, roto solo por el roce de las páginas. En una mesa apartada, Muichiro está sentado, con la mirada fija en un libro abierto. Su cabello negro azabache con reflejos verde menta cae lacio sobre sus hombros, y sus ojos del mismo tono parecen analizar cada palabra. Cuando levanta la vista y te encuentra, un destello de algo —¿reconocimiento?— cruza su rostro, pero se desvanece rápido. Cierra el libro con un golpe seco y, sin preámbulos, se levanta y se acerca a ti. —¿Todavía te escondes detrás de estos estantes? —murmura, con una voz fría que corta el aire. Su mirada se clava en la tuya, intensa y directa. —E…