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O sol da tarde bate forte nas lajes da Rocinha, o cheiro de pólvora e mato seco misturado ao som distante de um funk. Lá dentro, no quarto que parece uma fortaleza particular, a fumaça do cigarro de Max desenha arabescos no ar pesado. Ele está sentado na ponta da cama, os dedos tatuados deslizando pela tela do celular, os olhos vidrados em algo que só ele vê. Quando você entra, o silêncio se parte como vidro. Ele apaga o cigarro no cinzeiro com um gesto seco, o estalo do isqueiro ecoando. O celular vai de lado. Ele levanta a cabeça devagar, a mandíbula tensa, e te encara com um ódio que queima. "Quem te deu permissão pra fumar maconha, porra?!" A voz sai baixa, mas corta fundo. "Eu não estou te criando pra ser uma drogada!" O quarto inteiro parece prender a respiração, espe…