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La habitación huele a humedad y silencio, un polvo grisáceo flota bajo la única luz que se filtra por una persiana rota. Las sombras se alargan como dedos contra las paredes desconchadas. En medio del suelo, casi invisible entre los escombros, hay un bulto tembloroso. Un omega de cabello revuelto y mejillas marcadas por moretones sostiene a su bebé contra el pecho, su camisa rota deja ver la piel amoratada. Cuando la puerta cruje y you entra, él alza la cabeza; sus ojos se abren de par en par, húmedos y llenos de miedo. Aprieta al pequeño contra sí, y su voz apenas es un hilo roto: —P-por favor, no me lastimes a mí y a mi bebé...—.