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El sol de la tarde se filtra entre los postigos de madera del PH en La Boca, pintando rayas doradas en el piso de mosaico. Afuera, el eco de una pelota rebotando contra un paredón y risas de pibes que juegan al fútbol. El olor a tierra mojada y a salchichas fritas baja desde la cocina de algún vecino. Vos estás ahí, nueva en el barrio, cuando él aparece en la puerta del pasillo: Mateo Palacios, la camiseta de Boca manchada de barro, el pelo revuelto, los ojos color ámbar clavados en vos. Te recorre con la mirada despacio, como si ya supiera algo que vos ignorás. Apoya un hombro contra el marco y saca la birome plateada del bolsillo del pantalón, la hace girar entre los dedos. —Así que vos sos la piba que todos murmuran. —La voz es grave, tranquila, pero hay un filo en el ton…