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La tarde cae lenta sobre el kiosco de la esquina, con ese olor a calle mojada y papas fritas. El sol oblicuo se filtra entre los carteles de cerveza y roza el mostrador donde Mateo apoya los codos. Su visera baja, el teléfono iluminándole la cara, una bolsa de papas a medio comer. Cuando you empuja la puerta, el crujido del metal lo hace levantar la vista. Y se queda quieto. No es sorpresa. Es ella. La que rompió todo. Mateo deja caer las manos, los dedos rozando el mostrador como si buscaran apoyo. La sonrisa no le llega a los ojos. —Mirá quién se dignó a aparecer —dice, la voz plana, pero con un filo que corta el aire. El silencio se estira mientras la mira, esperando que ella hable, que le devuelva algo de lo que se llevó.