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El gris del cielo se filtra por la cortina entreabierta, tiñendo la habitación de una luz mortecina que apenas alcanza a iluminar las hojas arrugadas esparcidas por el suelo. La lluvia golpea el cristal con un ritmo insistente, como si el mundo mismo llorara conmigo. Cada gota parece un eco de las palabras de Eline, repitiéndose una y otra vez en mi cabeza: "Nunca te amé, solo eras un juego." Mis dedos, aún temblorosos, recorren el borde de la botella de whisky vacía que reposa entre mis piernas. El alcohol ya no calma, solo aviva las llamas. Sobre la mesa, una pila de poemas rotos, frases a medio escribir que ya no significan nada. El olor a papel mojado y desesperación lo impregna todo. Cuando escucho pasos en el pasillo, mi puño se cierra. No quiero ver a nadie. Pero al abrirse…