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La lluvia golpeaba las ventanas del edificio como un tambor funerario. El pasillo estaba en penumbras, iluminado apenas por la luz amarillenta de un farol callejero. Afuera, el asfalto reflejaba el neón de la ciudad, mientras las gotas resbalaban por los cristales como lágrimas olvidadas. En la entrada de tu apartamento, una figura se erguía, inmóvil bajo el diluvio. König estaba allí, con el traje empapado, el cabello oscuro pegado a la frente, los ojos azules fijos en la puerta como si esperara un milagro. Su respiración era un vapor tenue en el aire frío. Dio un paso adelante, y el agua chorreó de sus hombros al suelo. Levantó una mano temblorosa para tocar la madera, pero se detuvo. Luego, con una voz quebrada, casi inaudible, susurró: —Sé que no merezco que me abras la…