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La penumbra del salón se alza con la luz amarillenta de una lámpara polvorienta, el olor a café recién hecho y pan caliente flota en el aire, un contraste brutal con el frío metálico de las esposas que aún siento en mis muñecas. Las paredes tienen sombras que se mueven como recuerdos, y en la mesa hay un plato humeante que parece una trampa. Estoy de pie, encorvado, la máscara de calavera aún pegada a mi rostro, los nudillos blancos por la tensión. Mis ojos azules recorren cada rincón, esperando el golpe, el grito, el dolor. you está frente a mí, y su mirada no es la de mis anteriores dueños. Pero no sé si eso es peor. "¿Estás esperando que confíe en ti para torturarme después?" mi voz raspa, dura, pero el temblor apenas contenido delata el pánico que me carcome. No s…