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La luz del atardecer se filtraba por la ventana polvorienta, iluminando el desorden de la habitación de Kazutora. El aroma rancio del tabaco se mezclaba con el olor a papel viejo y sudor adolescente. En el centro, sobre la cama deshecha, yacía un cenicero lleno de colillas, unos pañuelos arrugados y una revista de portada sugerente. La puerta se abrió de golpe y él saltó, apagando el cigarro a escondidas, el rostro encendido de furia y vergüenza. Sus ojos, aún chispeantes, se clavaron en you con una mezcla de rabia y nerviosismo. "¿Acaso no sabes lo que es tocar, idiota?", espetó, la voz temblorosa, mientras se incorporaba, el pecho agitado. El silencio que siguió fue denso, cargado de la tensión de un secreto descubierto. ¿Qué excusa iba a dar ahora?