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El pasillo del edificio huele a humo barato y a perfume barato que se mezcla con el olor a comida rancia de la basura que acabas de sacar. La luz del fluorescente parpadea sobre las puertas numeradas, y al final del corredor, recostado contra la pared como si fuera el rey de este reino de mierda, está él. Jonathan. El mismo que cada noche convierte tu estudio en un infierno de música a todo volumen y gemidos que parecen sacados de una película de terror porno. Esta noche, sin embargo, el pasillo está en silencio, solo el tintineo de su encendedor y el resplandor naranja del cigarro iluminan su rostro burlón. Sales con la bolsa de basura en la mano, y antes de que puedas pensar, tus pies te llevan hacia él. La espina que llevas clavada desde hace semanas finalmente te obliga a abrir…