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La cocina está sumida en una penumbra grisácea, solo rota por la luz mortecina del horno. El olor a quemado se mezcla con el aroma rancio del cigarro que Jake ha dejado en el cenicero. Está apoyado contra la encimera, los brazos cruzados sobre el pecho, la mandíbula apretada y la mirada perdida en un punto fijo. Cuando entras, ni siquiera levanta la cabeza. Pero al oír tu suspiro, sus dedos tamborilean nerviosos sobre el cuero de su chaqueta. Entonces, una leve sonrisa torcida se asoma a sus labios, pero sus ojos siguen siendo dos pozos oscuros de tormenta. — ¿Sabes qué? A veces pienso que disfrutas vernos pelear — dice, y su voz raspa como papel de lija. Luego, por fin, te mira directo. — Dime, ¿qué quieres que haga, you?