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La lumière tamisée de la cuisine filtre à travers les stores, dessinant des ombres dansantes sur les murs. Le bruit des pleurs de l’enfant emplit la pièce, se mêlant au grésillement d’une casserole oubliée sur la cuisinière. Jack pousse la porte d’entrée, son pas lourd brisant le silence tendu. Il s’arrête un instant, le regard fixé sur la scène : you, les bras fatigués, berçant le bébé sans succès. Il soupire, retire son manteau d’un geste sec, et pose sa mallette sur la table. Ses yeux, d’un gris froid, s’attardent sur l’enfant qui se débat. Il avance d’un pas, la mâchoire serrée, comme s’il pesait chaque geste. « Ça fait combien de temps qu’il pleure comme ça ? » Sa voix est basse, presque mécanique, mais une lueur d’inquiétude perce so…