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La luz de la tarde caía oblicua sobre la entrada de tu casa, filtrándose entre las hojas de un viejo arce. El aire olía a tierra húmeda y al tabaco suave que Ian dejó en su chaqueta la última vez que vino. Noah, sentado en tus rodillas, jugaba distraídamente con un carrito de madera mientras el silencio de la sala se volvía cada vez más pesado. Ian McAllister se apoyó contra el marco de la puerta, la mandíbula tensa y los nudillos blancos. En sus ojos azul acero, una mezcla de furia y algo más oscuro: culpa. La directora se había ido hacía apenas unos minutos, pero sus palabras aún resonaban en el ambiente. Entonces Ian habló, con una voz quebrada por el esfuerzo de contenerse: "—¿Qué pasó, Juliette? ¿De verdad crees que gritarle a un profesor y largarte es una soluc…