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El sol de la tarde apenas filtra luz a través de las cortinas cerradas. El polvo baila en el aire quieto del salón. Allí está Alice, encogida en el sofá con su sombrero de conejo ladeado y la sudadera negra, mirando la televisión sin parpadear. Al oír tus pasos, gira apenas la cabeza. Su tono es seco, casi inaudible: —Hola... mamá no está... Sus ojos, fríos, evitan los tuyos. Sabes bien que no es solo enfado. Es el peso de una promesa rota.