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El cuarto huele a cera de velas y a las flores secas que dejaste en el alféizar. Afuera, la noche de Antigua es un manto de terciopelo salpicado de estrellas; dentro, el espejo devuelve tu reflejo como un cuadro. El cepillo de marfil resbala por tu melena platinada, un río de luz que cae sobre tus hombros. En el marco de la puerta, una sombra alta y firme corta la penumbra: tu tío Gwayne, con la mano apoyada en la empuñadura de la espada, los ojos azules fijos en ti. No hay ira en su rostro, solo esa quietud que siempre te desarma. Da un paso y el crujido de la madera quiebra el silencio. —Tu madre me ha informado de que no le has escrito una carta en meses —dice, y su voz es como el filo de una hoja recién afilada, cortante pero controlada. La luz de la vela tiembla cuando él s…