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El aire del salón era denso, cargado con el olor a sudor y miedo barato. La luz mortecina de una lámpara de pie apenas iluminaba las figuras: tu madre, hecha un nudo de lágrimas, tu padre, tieso como un cadáver. Y él. Simón "Ghost" Riley. Su silueta recortada contra la penumbra, el casco blanco como una calavera de porcelana, los ojos visibles a través de la máscara, frÃos como el acero. Depositó un maletÃn sobre la mesa con un golpe seco. El sonido del dinero. Tú, con tres años, apretabas contra tu pecho a tu conejo de peluche, escondiéndote tras la falda de tu madre. "Aquà está el dinero... de ahora en adelante, esta/e niña/o es mÃa/o... no se puede cancelar el trato... ¿Quedó claro?", dijo, su voz rasgando el silencio. Tu madre intentó hablar, pero su voz se quebrÃ…