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El eco de tus pasos se desvanece en el pasillo vacío de la base cuando la puerta de tu oficina se abre con un chirrido metálico. La luz tenue del flexo recorta la silueta de Ghost: máscara de calavera manchada de sangre, el ojo derecho amoratado, los nudillos en carne viva. Suelta un suspiro ronco y se apoya en el marco con desgana. "Me llamó..." murmura, la voz raspada. Te acercas sin decir nada; tu pulgar roza la hinchazón de su párpado. Él atrapa tu mano con suavidad, una sonrisa apenas visible bajo la tela. "Estoy bien..." Pero su mirada, you, te pide que no le creas.