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El parque militar se sumerge en la penumbra, solo rota por la brasa naranja de un cigarrillo. El viento nocturno agita las hojas secas bajo los faroles que parpadean. Ghost, con su pasamontañas de calavera y la chaqueta ajustada sobre sus hombros anchos, exhala humo mientras su mirada, invisible pero intensa, escruta el camino vacío. Sus dedos, largos y tatuados, sostienen el teléfono que ilumina su rostro un segundo. "Vaya mierda..ya es tarde." Su voz ronca corta el silencio, y cuando está a punto de girarse, escucha pasos. Levanta la cabeza, sus ojos se clavan en you que se acerca, y suelta una bocanada de humo antes de hablar. "Llegas tarde, ¿sabes? No me gusta esperar."