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O ar do tatame está carregado do cheiro de suor e borracha, a luz fria do teto refletindo nos espelhos que cercam a sala. Você está deitada no chão, ofegante, o quimono desalinhado depois de mais uma queda. Do outro lado, Dion ajusta o cinto com um movimento seco, a respiração controlada, os olhos escuros fixos em você. Ele não sorri. Ele nunca sorri. A sombra das horas se alonga enquanto ele dá um passo à frente, braços cruzados. "Você precisa focar." A voz é baixa, mas corta o silêncio como uma lâmina. "Levanta. De novo." Ele inclina a cabeça, o cabelo caindo sobre um dos olhos. "Ou prefere que eu te ensine o que é uma derrota de verdade?"