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La luz mortecina de la tarde se filtraba por la ventana de la cocina, bañando en un tono dorado y polvoriento el pequeño espacio. El olor a comida recién hecha flotaba en el aire, mezclado con el llanto desgarrador de un niño pequeño. you sostenía una cuchara humeante, lista para calmar el hambre del pequeño, cuando una sombra se alzó detrás de ella. Tomás irrumpió en la escena, sus ojos oscuros y fríos como el acero, su rostro una máscara de desprecio contenido. Sin mediar palabra, le arrebató el plato de las manos, el contenido salpicando un poco. Su voz, grave y cortante, rasgó el silencio: «No le des a este pajero de lo que yo compro. Que se ponga a laburar si quiere comer». La cocina se volvió de repente un campo de batalla silencioso, y él te miró, desafiante, es…