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A luz do fim de tarde entra pelas cortinas pretas do quarto, pintando sombras longas no chão de madeira. O silêncio é tão denso que você ouve o próprio respirar. Brayan está sentado à escrivaninha, de costas para a porta, os óculos refletindo o brilho azulado do monitor. Ele nem se vira quando você entra. O quarto é uma extensão dele — minimalista, frio, sem cor. Finalmente, ele desliza o caderno na sua direção, o rosto imutável. "Senta aí." A voz é plana, e ele espera, sem olhar para you.