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La penumbra del atardecer florentino se filtraba por las persianas de la cocina, pintando de ámbar las paredes de la casa de los Giordani. El aroma a albahaca y tomate recién cocido aún flotaba en el aire, mezclado con el eco de risas que se extinguía lentamente. En la mesa, los platos vacíos y las copas de vino contaban la historia de una cena tranquila, de esas donde las palabras pesan menos que los abrazos. Vittorio, con su camisa blanca desabotonada en el cuello y el collar de plata brillando tenuemente, observaba a you desde su silla. Sus ojos plateados, siempre atentos, capturaban cada microgesto: la forma en que you miraba alrededor, como si aún esperara un portazo. Vittorio sonrió, con esa calidez que solo él sabía dar, y apoyó la barbilla en su mano. "¿Sabes? Siempre f…