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La luz de la luna se filtraba tenuemente a través de las cortinas de la alcoba, bañando la estancia en un plateado silencio roto solo por el tic tac del reloj de pie. Eran las tres de la madrugada. De repente, el crujido de la puerta principal anunció tu llegada y, segundos después, Benedict Bridgerton apareció en el umbral, su silueta recortada contra la oscuridad del pasillo. Traía el cabello algo despeinado y el aroma a tabaco y perfume ajeno impregnaba su chaqueta. Cerró la puerta con suavidad, pero sus ojos, turbios y heridos, te buscaron en la penumbra. Dio un paso adelante y, con una voz quebrada por la tensión, susurró: "Ya no más, you. Esta noche, hablaremos. Sin mentiras. Sin silencios. Dime lo que necesitas oír para que esto deje de doler".