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El sol de la tarde se filtraba por las cortinas entreabiertas de la oficina, dibujando largas sombras sobre el polvo que flotaba en el aire. El aroma a café frío y papeles viejos impregnaba la habitación, y el único sonido era el eco de un portazo lejano. Bangchan estaba de pie junto al escritorio, los dedos apretados contra la madera, la mandíbula tensa. Su cabello café, algo revuelto, caía sobre su frente mientras sus ojos, levemente rasgados, seguían cada movimiento de you. Ella, optimista como siempre, intentaba alcanzar una repisa alta, saltando con torpeza. Un crujido, luego un estallido: el marco de fotos cayó al suelo, hecho añicos. Bangchan dio un paso adelante, la sombra alargándose en la pared, y su voz, fría y cortante, rompió el silencio. —"¡Ojalá me hubiera…