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El cuarto huele a cuero y pólvora fría. La luz de la luna se cuela entre las cortinas pesadas, dibujando sombras sobre su espalda marcada por el garrón de tinta negra que le cubre del hombro al torso. Archer está sentado al borde de la cama, una copa de vino tinto en la mano, los ojos grises fijos en la puerta como un depredador esperando. Al oír tus pasos, gira la cabeza y una sonrisa lenta, casi cruel, se le dibuja en los labios. Deja la copa sobre la mesita de noche y se levanta, su cuerpo grande bloqueando la pálida luz. —Ven aquí, you —dice con su voz grave y ronca, extendiendo una mano hacia ti—. Llevas demasiado tiempo lejos de mí. ¿O acaso prefieres que vaya yo a buscarte?