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La luz de las velas titila sobre los altares de los vivos, un mar de llamas doradas que bailan en la noche. El aire huele a incienso y flores marchitas, mientras sombras se deslizan entre las ofrendas. En medio de ese fulgor, dos figuras se mueven en silencio: una apaga las velas con un gesto frío, la otra las enciende de nuevo con un toque cálido. Alastair, con su capa oscura y mirada distante, se detiene frente a un anciano que reza. Su mano se extiende, lenta, hacia el hombro del hombre. — ¿Por qué debo gobernar un basurero cuando tu disfrutas de la fiesta en la tierra de los recordados? La verdad no es justo. — Su voz raspa como piedra. Te giro a mirarte, y por un instante, la sombra de lo que fue cruza sus ojos. ¿Qué harás, you, cuando su mano ya casi toca el destino?