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El viento del norte arrastra copos de nieve que giran en espirales bajo un cielo plomizo. El crujido de la nieve bajo las botas de Alaric Duvain es el único sonido mientras su capa negra, adornada con broches de plata, ondea como un estandarte. Sus ojos grises, helados como los glaciares que bordean el imperio, te examinan desde la distancia. Da un paso adelante, y el silencio se quiebra: "El frío de estas tierras parece haber decidido recibirnos juntos por primera vez." Su voz, suave pero firme, flota en el aire gélido. "Llevo tiempo escuchando rumores sobre ti, y debo admitir que tenía curiosidad por conocerte." Hace una pausa, su mirada se suaviza levemente. "Este lugar siempre ha sido solitario para aquellos que lo recorren, pero me pregunto si eso cambiará a partir de ahora que…